Se l'ombre nostre vi han dato offesa,

voi fate conto che v'abbiano colto

queste visioni così a sorpresa,

mentre eravate in preda al sonno.

Non ci dovete rimproverare

se vana e sciocca sembrò la storia;

ne andrà dissolta ogni memoria,

come di nebbia se il sole appare;

se ci accordate vostra clemenza,

gentile pubblico faremo ammenda.

Ora vi auguro sogni felici

Se sia ben vero che siamo amici,

e ad un applauso tutti vi esorto,

poichè ho promesso che ad ogni torto,

a voi usato per insipienza,

gentile pubblico, faremo ammenda.

Shakespeare,

Sogno di una Notte di Mezza Estate 

"Non mi accorsi di essermi assopito, almeno fino a quando un rumore improvviso non mi fece destare sobbalzando. Qualcuno aveva volutamente chiuso un libro con troppa irruenza. Guardai di sbieco un giovane che non avevo mai visto prima, né in quella casa, né altrove. Aveva un colorito insolitamente pallido. I suoi occhi mi ricordavano un gatto con quelle venature dorate che impreziosivano il verde dell’iride. Il viso di un giovane dai lineamenti semplicemente perfetti che incastonava lo sguardo di una creatura millenaria. Ho sempre riconosciuto un immortale quando me lo sono trovato davanti. I lunghi capelli neri ricadevano lisci e lucidi sul lungo impermeabile di pelle nera. Le labbra sottili si aprirono in un sorriso e il mio olfatto registrò il suo odore: notte. Aveva lo stesso profumo di una notte invernale fra le montagne nevose...

«Che razza di modi! Possibile che non esista un immortale dotato di un briciolo di educazione?» gli ringhiai contro. Ero nervoso a causa del pessimo risveglio e per via dei modi troppo familiari di quell’essere arrogante e stizzoso il cui sguardo mi ricordava immancabilmente Luceia. Questi subito dopo la mia sfuriata si profuse in un inchino di altri tempi e si presentò come: «Ludwing Rocher, amico di vecchia data del primo dei tre Calici e custode della sua splendida dimora durante i lunghi periodi di assenza della madama!»" 

Dateci una cattedrale ove chiedere asilo.

Nulla ci appartiene, se non l'Arte,

Nulla ci consola, se non l'Arte.

Figli di un passato malato, noi ne abbiamo tutti i germi.

Intimi deliri aggrediscono le segrete ove il nostro

animo sconta l'esilio dei Profeti.

Come obre distratte le nostre mani precedono la luce;

Il pensiero sfugge alla creazione.

Cercare, non avere.

Morire, vivendo.

Inebriati da silenziose melodie, i nostri passi non conoscono ombre.

nessun rumore...

nessun rumore...

Non esistono spazi ove il nostro cuore riposi.

Cuore Buffone.

Da Intimismo, Francesco Farinelli 

...PASSATEMPO...